Torni a fare l'essere umano

Leggo su Il Venerdì di Repubblica una bella intervista
a Moni Ovadia.

Lo Shabbat è il più grande regalo che il ebrei abbiano fatto al mondo...
Festeggiare il sabato significa
significa uscire dall'alienazione.
Non produci, non consumi.
Non induci a produrre.
Non induci a consumare.
Torni a fare semplicemente l'essere umano.
Siedi a tavola, preghi, canti,
ascolti le domande dei tuoi figli.

Un altro vegetariano che mi piace un sacco.

Richiamo per arborelle

Idroscalo.
Gita scolastica.
I bambini imparano a pescare con i nonni.
Che bella cosa.
Invece di stare davanti alla televisione a rimbambire,
sia i bambini che i nonni,
eccoli lì all'idroscalo a pescare le alborelle.
Grande una scuola che ti porta ad imparare a pescare con un nonno...
a chi i nonni, oltre tutto, non li ha più
volati in cielo come arborelle.
Questo nonno deve essere un tipo speciale.
Quello che ha insegnato alla mia primogenita a pescare dico.
So che si chiama Luigi.
E' riuscito a farle prendere in mano i vermi.
Perché sai mamma erano tutti sterilizzati.
Un genio.
Pare che questo Luigi facesse un suono strano con i denti.
Tac tac tac.
Io subito ho detto, sarà stata la dentiera.
Povero, magari gli dava fastidio.
Il santo che vede la poesia ovunque ha invece detto...
ma no era un richiamo...
Un suono segreto per farle abboccare.

E questo post va nei TAG uomini che mi piacciono.
Nel senso sia del Luigi che del Santo

il mantra dei prossimi tre mesi

"Chi sa solo di calcio non sa niente di calcio".
Una filosofia di vita.
Da applicare a ogni lavoro.
Chi sa solo di gioielli non sa niente di gioielli...
grazie José Mourinho.
Mister di nome e di fatto.

E comunque questo anello prima o poi me lo compro.

Revolutionary road

Strano.
E' tutto molto strano.
Ho letto Revolutionary Road di Richard Yates di corsa perché volevo finirlo prima di vedere il film.
Sono un asino!
Il libro non lo conoscevo. Grave.
E ho fatto proprio come quelli che guardavano il MaurizioCostanzosciò
e il giorno dopo andavano a chiedere il libro in libreria...
Come li biasimavo. E adesso? TAC! uguale anche io.
Che vergogna!
Per fortuna che i geni della minumfax che lo hanno ripubblicato hanno messo una sobria fascetta con le facce di Di Caprio e la Winslet che si può buttare via.
Opsss. In pattumiera.

Il libro è straordinario. Bello anche il film.
Triste.
Spietato.
Un marito che "guarda" la moglie che parla.
ne viviseziona i pensieri... le debolezze.
Un triste e banale menage borghese.
Una casa col giardino.
I bambini che giocano sul prato.
L'unico che sembra vedere le cose per quello che sono è uno schizofrenico.
in libera uscita dal manicomio...che ha subito molti elettroshock.
Geniale.
E bravissimo anche l'attore.

Che triste leggere di americani che volevano ardentemente vivere in Europa.
L'Europa siamo noi. Ok. Era negli anni '50.
Ma poteva essere '60 '70 '80 '90 2000.
Non c'è accenno a politica, a Maccartismo.
Il libro è ambientato in una bolla fuori dal tempo.
In una strada come quella delle Desperate Housewife.
Belle case. Bel giardino. Tanta ipocrisia.

Non ho ancora capito:
Mi ha devastato la storia di questo matrimonio che è il più triste e il più isterico del mondo?
O il fatto che adesso siamo noi, o meglio sono io a guardare l'America come il luogo in cui ora si "vive veramente".

Letters

Steve Jobs e Barack Obama.
Forse i due uomini di cui si è parlato di più nel 2008.
I più "googlea-ti", i più studiati, i più fotografati, i più invidiati.
Li adoro.

In questi giorni hanno scritto due lettere.
Forse le più importanti della lora vita.
Jobs, alle prese con il suo cancro, ha scritto ai suoi dipendenti.
Obama alle prese con il suo "mandato" alle figlie.

Come è difficile trovare le parole per tranquillizzarsi e per tranquillizzare tutti davanti alla propria malattia.

Auguri Steve!

E auguri a Obama.
Ne ha meno bisogno di Jobs in questo momento.
Belle le due righe finali della lettera:

"I am so proud of both of you. I love you more than you can ever know. And I am grateful every day for your patience, poise, grace, and humor as we prepare to start our new life together in the White House.
Love, Dad"

Facciamo che io ero un cavallo

Picasso ha dipinto sempre i suoi occhi.
In tutto.
Nelle damigelle di Avigione, in Guernica, nelle Femme dans sa chaise longue.
Lo capisci guardando alcune sue foto.
Le ho viste nel Museo Picasso di Barcellona.
Alla fine del percorso espositivo, delirante, di quel museo.
Si è fatto fotografare molte volte.
Sapeva forse anzi sapeva senz'altro di essere bello.
Irresistibile, direi, solo come possono esserlo le persone intelligenti.

I suoi occhi ti guardano.
Sono loro la sua opera d'arte.
Non sono quelli di un vecchio ma di un "bambino" che ti dice: "Dai giochiamo insieme. Facciamo finta che tu eri un cavallo e io un re".

Le braci

In questi giorni poco blog.
In un primo tempo pensavo che fosse il lavoro.
Troppo. Amaro. Nevrotico.
Ma questo pomeriggio, nuotando, mi si sono chiarite le idee.
Non è il lavoro che, confermo, è troppo, amaro e nevrotico.
E' Marai. Sandor Marai... e in questa tastiera maledetta non riesco a trovare gli accenti giusti.
Eccoli: Sándor Márai.
Sono anni che vedo tutti i suoi libri bene in ordine nella libreria di Matteo, obsy.
Ma non era il momento giusto.
Con i libri è così, come con i fidanzati.
A volte sono giusti e vengono al momento sbagliato.
E qui è sfortuna e bisogna sperare di non rendersene conto. MAI.
A volte sono sbagliati e vengono sempre al momento giusto.
E qui è nata la letteratura amorosa.
A volte sono sbagliati e vengono al momento sbagliato.
E qui è tragedia. Sono pistolettate al cuore come Cesare Pavese...
o teste nel forno come Sylvia Plath.
E a volte sono giusti e vengono al momento giusto.
E qui è la storia dei matrimoni felici.
Bella storia quella dei matrimoni felici (garantisco di persona)
ma poco letteraria. Pochissimo letteraria.

Sándor Márai è arrivato adesso. Tardi.
Non ho letto Le braci nel 1998.
Me lo aveva regalato per Natale una persona che detestavo.
E stimavo poco.
L'ho perso.
Giuro non lo trovo più.
Non escludo di averlo buttato in un raptus notturno.
E arrivato ora il momento di comperarlo.
Che bello comperare i libri.
La mia compagna di piscina, Marcella, mi ha detto che era molto bello.
E' venuto fuori così... tra una vasca e l'altra.
Una volta passi ignorare un capolavoro. Due no.
Quindi adesso Le braci è arrivato.
Con la sua bella copertina color carta di zucchero.
Le braci non mi fanno scrivere.
Continuo ad andare avanti e indietro.
Perché non voglio finirlo.
Però finché non lo finisco non posso scriverne...
(ecco il motivo di tanti video da youtube ultimamente.
Dio comunque bendica Youtube).
E' un libro sull'amicizia. Sul risentimento.
Sentimento che conosco, purtroppo, e coltivo.
Insieme al database di tutte le canzoni di Paolo Conte, le sue rime le sue ossessioni... se mi rimane tempo, giuro, lo ricopio su un word. Dico le braci.
e lo rileggo.
Forse, solo così, ne capirò il segreto.

La consolazion dell'inverno

Domenica. Pioggia. Pioggia.
Meno male che c'è Paolo Conte che è invernale...
sì "paoloconte" è invernale per me. Ok ha scritto Azzurro, un gelato al limon.
Ma per me è la consolazione dell'inverno.

Scendo giù
a prendermi un caffè…
…scusami un attimo…
passa una mano qui, così,
sopra i miei lividi…
…ma come piove bene sugli impermeabili…
Gli impermeabili, Paolo Conte 1984

Un giorno quando avrò tempo farò un database con tutte le frasi, le facce, i mondi di Conte... comincio adesso:

- il tinello maron
- se capita un po' di jungla anche per me
- una talco da miliardario

Flagellazione

Quasi un infarto.
Domenica mattina ore 10 in punto.
Piscina Cozzi, viale Tunisia.
Corsie già piene con gli accaniti.
Li vedi che sono accaniti e si fanno guidare dai numeri.
Lo capisci.
Lo capisci da come ti passano di fianco.
E li "senti" che pensano:
"A stile libero ne faccio 30 da 33.3 (lunghezza dell vasca)
e poi mi fermo.
Passo a dorso e ne faccio 33 ...
è una Cabala personale e liquida.
Magia dei numeri.
Questa mattina il conto faticosissimo delle vasche è stato interrotto
e forse compromesso per sempre.

Un uomo passaggiva sul fondo della vasca...
Senza bombole. Senza muta. Apparentemente senza zavorre...
passeggiava. Come se fosse stato in corso Buenos Aires.
Io sopra 4,5 metri che faccio il mio onesto stile libero...
e lui sotto... come in una realtà parallela.
Non mi è mai capito di pensare di avere una visione in acqua.
Anche se ho passato migliaia di ore della mia vita in piscina,
non mi è mai capitata una scena simile.
Torno veloce veloce per vedere se è vero.
Ora gli uomini sono due.
Passeggiano vicini in questa scatola prospettica turchese
e mi sembrano i due personaggi della Flagellazione di Piero della Francesca.
Sono totalamente incongrui rispetto quello che li circonda.
Io arrivo, tocco con la mano destra il bordo.
Faccio una mezza capriola per tornare indietro
e un altro signore si butta in acqua
e senza "pesi" nuota giù in fondo.
Raggiunge anche lui il pavimento.
Si unisce al gruppo e passeggia anche lui.
Non resisto. Faccio ciao con la mano. Come i bambini.
Forse li distraggo. Forse rompo qualche equilibrio segreto.
Il gruppetto si scioglie e forse indispettiti tutti e tre tornano in superficie.
Veloce torno dalla parte opposta e esco.


Poesia turchese.

L'ultimo bottone del gilet

Questa sera concerto: Guccini.
Eh sì mi piace anche Guccini.
Ma come ti piacevano i Duran Duran?
E ma mica per sempre.
Dopo la fase Duran Duran ho avuto la fase Guccini.
Come sempre i cambi erano repentini, improvvisi, convulsi.
Come quello da Baglioni ai Deep Purple.
Non so se sono un caso patologico ma non c’è un cantante/gruppo
che mi piaccia e che non sia legato a un fidanzato o a un amore…
non corrisposto o corrisposto.
Guccini me lo ha fatto conoscere un mio grande
innamoramento (solo da parte mia) ai tempi dell’Università.
Il fidanzamento più breve della storia: 24 ore.
A Pavia, c'è sempre stata grande "comunione"
tra gli studenti di Lettere e di Giurisprudenza.
Dario direbbe: "Cosa ti ha insegnato questa cosa?"
Mi ha insegnato un sacco di canzoni del Guccio.
Che non si allaccia l'ultimo bottone del gilet.
E che d'amore non se more, ma se sta male.

I figli della luce

A me in realtà viene da piangere.
Appartengo ad una generazione che, grazie alla scuola pubblica e allo studio matto e disperatissimo, poteva comunque "affrancarsi".
Poteva studiare, laurearsi...
Se c'era la buon volontà: la figlia di un'operaia e di un impiegato poteva laurearsi brillantemente; i tre figli di un operaio, tecnico dell'Enel e di una casalinga potevano laurearsi e diventare nell'ordine un medico, un ingegnere e un avvocato bravissimo.
Garantisco soprattutto per l'avvocato perché lo conosco di persona!

Non sarà più possibile questo tra qualche anno.
Perché gli effetti devastanti di questa legge si vedranno soprattutto tra dieci, quindici anni.
Aumenteranno gli abbandoni scolastici.
Ma di questo non parla nessuno.
E non toccherà solo gli extracomunitari... toccherà tutti.
L'università e l'istruzione torneranno ad essere una cosa da ricchi.
E non va bene che tutti i giornali anche quelli di sinistra continuino a parlare dei laureati che lavorano nei call center...
è vero ci sono. Ma ci sono tanti laureati che lavorano e fanno quello per cui hanno studiato.

Questo è un complotto.
Sarà l'enalotto che complotta?
Dobbiamo solo sperare in un BINGO???
Io speravo in un master... ora si spera nella SISAL.
Sembra che sia inutile, tanto si finisce nei call center.

No non è così.

Mi ha colpito moltissimo una frase di Obama.
Una volta ad Harlem ha fatto un discorso più o meno così: "Smettetela di fare un festa perché vostro figlio ha superato decentemente la terza media. Ditegli di muovere il culo e di andare a studiare in biblioteca".

PS Il titolo non c'entra con la luce di questa bella foto.
E' la Biblioteca Centrale di Pavia.
Il posto dove ho passato alcune delle ore più belle della mia vita.
Il titolo c'entra con un'altra storia... ma questa è una cosa privata.
Che riguarda i figli e i padri.

Una rotonda sul mare

1989, Canale 5: Una rotonda sul mare, conduttore Red Ronnie e Marco Predolin.
Era una trasmissione di tanti anni fa.
Proponeva le glorie degli anni '60.
Io nel 1989 avevo 22 anni e inorridita osservavo i miei genitori emozionarsi per queste canzoni...
Ballavano anche! In salotto.
Io mi vergognavo un po', mi dava anche un po' fastidio.
Adesso darei anni della mia vita per vedere ancora questa scena...

Bobby Solo, Vandelli... quello di Luglio che bene che ti voglio...
Mi ricordo cantanti cotonati con "tinture" di capelli imbarazzanti...
quello strano colore castano della tinta degli uomini.
Ma perché i parrucchieri non riescono a riproporre agli uomini i meravigliosi color castano che fanno alle donne? Mistero.

Forse ho sempre avuto 200 anni nella mia vita perché mi ricordo che li guardavo e pensavo: quando toccherà me ad avere un "effetto rotonda sul mare?"
Capiterà anche a me? No non mi capiterà.
Come si è arroganti quando si è giovani.

Allora mi risultava inimmaginabile una trasmissione nel 2000giù-di-lì che avrebbe riproposto i miei miti di allora ormai sessantenni: Duran Duran , Spandau Ballet o più umilmente Gazebo, Sandy Marton ecc. Io li avrei guardati con nostalgia e i miei figli mi avrebbero preso in giro...

Ieri è successo.
Ho sentito una canzone dei Duran Duran e le mie figlie hanno visto un grassoccio signore che cantava. Aveva i capelli color platino.

PS Lo so che fa ridere. E decine di quarantenni oggi rinnegano di averlo amato. Io me le ricordo. Volevano pure sposarlo. Ora però bisogna dire che non-mi-è-mai-piaciuto perché adesso ascolto: Gaber, Jannacci, Massive Attack... ecc.
OK li ascolto anche io e la suoneria del mio Blackberry è London Calling dei Clash.
Ma io questo uomo quando lo sento cantare mi ricorda la mia gioventù e quindi non rinnegherò mai di averlo amato.

(Foto di Francesco Castaldo dal sito delrock.it)

Passa l'angelo e ti frizza

Ieri era Sant'Angelo. Festa dell'angelo custode.
Non ho avuto tempo di telefonare a tutti gli angeli custodi della mia vita. Sono fortunata ne ho più di uno. Un ánghelos è un inviato, un messaggero... Per alcuni sono scemenze new age, cattoliche ecc. Io ci credo profondamente. Ho le prove! E poi sono una costante di tutte le religioni, dei culti animistici...
Questo post per abbracciare i miei angeli custodi. Ne ho uno anche al lavoro... alcuni in famiglia. Ben sei di loro, donne, ceneranno con me questa sera.
Una carezza e una pacca sulla spalla all'angelo custode di Chicco che sta meglio. Ha avuto parecchio da fare negli ultimi dieci giorni...

L'angelo

Passa l'angelo passa l'angelo
E nessuno può vedere
Passa l'angelo passa l'angelo
E fa segno di tacere.

E dice sono venuto a sciogliere
E non a legare
Sono venuto a sciogliere
E non a spezzare
Passa l'angelo, passa l'angelo
E ti fa segno di andare
Passa l'angelo, passa l'angelo
E ti lascia passare

Passa l'angelo, passa l'angelo
E ti offre da bere
Passa l'angelo, passa l'angelo
E finisce il bicchiere
E dice sono venuto a prendere
E non a rubare
Sono venuto a prendere
E non a rubare
E dice non devi piangere
E non ti devi spaventare

Passa l'angelo, passa l'angelo
E nessuno può vedere
Passa l'angelo, passa l'angelo
E fa segno di tacere

Passa l'angelo, passa l'angelo
E ti offre da bere
Passa l'angelo, passa l'angelo
E ti offre da bere

f.de gregori

Un ricordo di bambina: non fare gli occhi storti che passa l'angelo e ti frizza.

L'uomo più elegante del mondo

Hamid Karzai, a parte che è l'uomo più elegante del mondo... altro che Lapo Elkian.
E' il primo presidente "eletto" dell'Afganistan.
Strano che qualche stilista in crisi di creatività, e ce ne sono tanti, non abbia copiato i suoi mantelli.

E' nato a Kandahar e proviene da una famiglia di etnia pashtun.

Bella la parola pashtun. Stupenda. Siamo tutti un pasthun, un pastone. Ho studiato in una città dove eri guardato male se abitavi nel borgo... cioè dopo il ponte coperto (a 100 metri dal Centro). Eri un "foresto". Figuriamoci ad abitare in un'altra città, in un'altra regione, in un altro paese!

Eppure siamo tutti lo stesso pastun.

Karzai mi stupisce sempre. Ai telegiornali lo guardo a bocca aperta.

Dice cose semplici ma potentissime: abbandonate le armi, troviamo un accordo. Dall'altra parte un muro; siete ladri, contrabbandieri e criminali indegni.

Un mito. Anche per i vestiti.

Il sistema periodico

Qualcuno (Dio? i medici? il Fato?) ha ripreso il mio amico Chicco per i capelli. E' stato un soffio.
Nel giro di 24 ore siamo passati dalla disperazione di averlo perso sempre alla gioia per il suo risveglio.
Primo Levi ne Il sistema periodico, mio livre de chevet dice:

"E' una impresa senza speranza rivestire un uomo di parole , farlo rivivere in una pagina scritta. Non era uomo da raccontare né da fargli monumenti, lui che dei monumenti rideva...".

Einuadi Tascabili

Sì Chicco non è uomo da raccontare...è un uomo con cui bere un bicchiere di vino!
Vai Chicco ti aspettiamo... questo volta apriamo un Sassicaia.